Однажды выросло на земле огромное-преогромное дерево. Может, орех, а может, ясень. Или платан! Или виноград! Первые люди, кто его нашел, расселись под ним и как давай спорить - что лучше: чтобы орех или чтобы ясень. Даже письменно аргументировали. Из энциклопедий выписки делали. Сочиняли истории, как это оно тут выросло, такое дерево великолепное. Сами не заметили, как стали писателями. Целой писательской деревней.
И так у них повелось: всю осень, в одинаковое время по средам, собираться под деревом и читать друг другу свои книжки, которые как раз осенью так замечательно пишутся.
И были там книжки про свинку Пабу и про собаку Дею, про официанта, который терпеть не мог волшебников, и про Колобка, который перепутал, кому из них с Лисой нужно песни петь и друг друга съедать, про краснокнижных птиц Украины и про маяк, который скучал по кораблям (в стихах!), спор вокруг космоса и история с привидением.
И даже книги про то, как у писателей получаются книги.
Писатели слушали друг друга и на ус мотали: что у коллег получается удачно и стОит, может, и себе такое перенять. Может, так и сделают когда-нибудь.
И вот когда осень совсем сделалась зимой, писатели оставили свои книги огромному-преогромному дереву в подарок. Среди листьев, на ветках даже на ленточках и в специальных карманах - ну точно как рукавицы, которые зимой иначе могут потеряться. Потому что писателям этим не так уж много лет :)
Мария Храпачева
Немає коментарів:
Дописати коментар